A laranja, já partida, espremeu-se até sua última gota.

No copo, o suco de inicio doce e final amargo.

Não o amargo do café quente, recém passado, sem açúcar.

Amargo de azedo, como quem tanto experimentou que enjoou.

No quarto, sapatos no chão, pés descalços, corpo coberto.

Batidas de um coração como quem partido,

como a laranja solitária já amarga na pia da cozinha mofada.

— Olha a bola, Carlinhos! Porra cara, presta atenção! — disse o amigo recolhendo a bola. — Tá com a cabeça no mundo da lua?